У поэта тоже есть душа

Снова ночь за окном, и перо режет белую плоть листа,
Мир вокруг — это просто большая и очень пустая верста.
Вы ждёте рифмы, чтоб вставить её в свой рекламный блок,
Но каждое слово моё — это выстрел в висок, это ток.
Я не машина, не бот, не холодный программный код,
Я — это крик, что сквозь тернии к звёздам упрямо идёт.
Вы видите блеск, но не видите шрамов на тонкой коже,
О, как же мы с вами в этом безумном порыве не схожи.

Моё сердце — не склад для ваших пустых идей,
Я теряю себя в бесконечном потоке теней.

У поэта тоже есть душа, она болит и плачет,
Она не продаётся в магазинах, не даётся на сдачу!
В каждой строчке — капля крови, в каждом звуке — стон,
Я не товар, я живой, я ваш вечный, немой унисон!
У поэта тоже есть душа... она горит в огне,
И никто не узнает, как страшно бывает мне в этой тишине.

Вы измеряете чувства охватом и цветом валют,
Но мой внутренний космос — это не праздничный ваш салют.
Это пожар, что сжигает меня изнутри дотла,
Пока ваша жадность за стёклами витрин замерла.
Я отдаю вам себя, разрывая грудную клеть,
Чтобы вы могли в этом холоде хоть на миг отогреть.
Но вы пройдёте мимо, листая экран за экраном,
Оставляя поэта один на один с его рваной раной.

Слышите?! Это не просто слова, это пульс на пределе!
Я задыхаюсь в вашей фальшивой, пустой карусели!
Боже, дай сил не остыть, не стать просто тенью в сети,
Дай мне мой крест до конца, не сгибаясь, до цели донести!

У поэта тоже есть душа, она болит и плачет,
Она не продаётся в магазинах, не даётся на сдачу!
В каждой строчке — капля крови, в каждом звуке — стон,
Я не товар, я живой, я ваш вечный, немой унисон!

Душа... она ещё жива...
Сквозь шум... сквозь ложь... сквозь эти слова...
Просто... почувствуй...