Проснулся, похоже, иль вовсе не спал.
Из тени слышна, как всегда, ворожба:
Ночь пряжу сучит и прядёт волокно,
Поёт и глядит напряжённо в окно.
Где сумрак чернильный, не виден просвет,
И вьюжит, и вьюжит простуженный бред,
В котором я маюсь, блуждая во снах,
По разным дорогам на собственный страх.
Кричу иногда, выбиваясь из сил,
А ночь ворожит, продолжая прясти
Виденья из жизни какой-то другой,
Где можно к мечте прикоснуться рукой...
***
© Copyright: Игорь Исаев Иви, 2026
Свидетельство о публикации №126020704935
Свидетельство о публикации №126020704935
Рецензии
