Здесь воздух — ледяной хрусталь,
Прозрачней шёлковой вуали,
В которой тонет мой февраль,
Скрывая давние печали.
Иглой впивается в ресницы,
На скулах застывает медь.
Лишь ветви — чёрные, как спицы,
Пронзают ледяную твердь.
Под сапогом — крахмальный след
На вымерзшем, зернистом поле,
И тишина звенит в ответ,
Взрываясь в каждом разговоре.
И каждый вдох — глоток металла,
Что обжигает изнутри,
Где плоть отчаянно искала
Хоть искру утренней зари.
А солнце, бледное в полдневье,
Скользит по граням стылых крыш,
И зимний день, как по веленью,
Снега бархат устилает в тишь.
И ты, насквозь пронзённый этим
Прозрачным, колким бытиём,
Вдруг понимаешь: на планете…
Ты наг. И чист. И невесом.
И нет ни прошлого, ни боли,
Лишь этот звон и холодок,
И ты стоишь на мёрзлом поле —
Только что родившийся росток.
Февраль
© Copyright: Станислав Чайковский, 2026
Свидетельство о публикации №126020704283
Свидетельство о публикации №126020704283
Рецензии