Таков у нас, поэтов, уговор

Я говорила с Богом. Он молчал.
Пустой галдёж претит его природе.
Земные горести пред ним чредой проходят,
им нет конца, не видно их начал.

Нет дела Богу до мирских забот,
его удел — быть в центре мирозданья.
Он Слово произнёс, как заклинанье, —
явился мир, и с ним пришёл народ.

Одним глаголом сотворив планету,
взорвал Вселенную и запустил отсчёт
тому, что и теперь течёт
песком сквозь пальцы, отмеряя Лету.

Сквозь пустоту несутся прочь миры,
пересекаясь в траекториях полёта,
случайно выбросив или поймав кого-то.
У Бога не подарок, а дары.

Вдруг оказавшись там же и не там,
где всё знакомо и совсем чужое,
закрыв глаза, мир заново откроешь,
прислушавшись к нечаянным словам.

Из слов родился мир. Он был и есть
до той поры, покуда будет Слово.
Без слов ему забвение готово,
исчезнет так же, как явился — весь.

Не прекращаю с Богом разговор.
Пускай молчит, его святое право.
Он мир родил, я словом удержала.
Таков у нас, поэтов, уговор.