Начертят прозвище поэт,
И занавесками завесят,
А матерьяла больше нет,
Ушел убрать какую-т нечисть.
А мне то что, я в холодке,
Зима мне пятки очень лижет,
К печурке сяду как-то ближе
И томик Блока на руке.
Его фонарь, его аптека,
Его словес пытливых ряд,
Все создавалось человеку,
Чтоб жил он с головы до пят
Спокойным, ровным и обычным,
Не без прекрас и суеты,
И с виду был весьма приличным,
С душою дивной красоты.
Не по А. Блоку
© Copyright: Николай Катаев-Веснянко, 2026
Свидетельство о публикации №126020703368
Свидетельство о публикации №126020703368
Рецензии