Фонарь сутулится в метели,
Скрывая трещины лица.
Мы всё, что ведали, отпели,
И нет ни смысла, ни конца.
Куда уйти в сугробах серых?
Где спрятать возраст и тоску,
Когда в былых, высоких мерах –
Лишь пепел, липнущий к виску?
Звук шага гулок в переулке,
Как эхо в пустом хрустале.
И одиночества прогулки –
Последний праздник на земле.
Старинный город, зимний морок,
Застывших улиц строгий ряд…
Уже не сорок и не сорок –
Лишь тени прошлого стоят.
Здесь в каждом инее – причастье,
В недвижной мгле – немой ответ:
Скрываться поздно. В нашей власти –
Лишь этот призрачный сюжет.
***
© Copyright: Александр Зеркалов, 2026
Свидетельство о публикации №126020703345
Свидетельство о публикации №126020703345
Рецензии