И голос, сорвавшись на юные плечи,
Научит дрожать, как осиновый лист.
О правду запнётся единственный вечер,
В котором художник Твой не баталист.
Я стану писать Твой портрет упоенно.
Но кисти мне чужды - рисую руками.
И то полотно, в простоте, откровенно,
К которому я прикасаюсь годами.
Годами любви, воспылавшей к этюду,
Лишь полуулыбкой явившему гений.
Пусть весь этот мир поклоняется блуду,
Я верность исполню, в пылу искушений.
Твой художник
© Copyright: Ирина Зильбер, 2026
Свидетельство о публикации №126020702726
Свидетельство о публикации №126020702726
Рецензии