В страницах книги перед ней...

В страницах книги перед ней,
Сюжет банален, даже прост:
Там нет изысканных страстей,
Кругом пастель, букеты роз,

Немного ревности, обид,
Наивных шалостей, интриги…
Сценарий, скажем так, избит,
Он – беллетристика всей книги…

Писал запоем, вдохновляясь,
Маститый автор сей сюжет,
С каждой страницей умудряясь,
Поглубже спрятать в шкаф скелет,

Где двухметровые брюнеты,
С глубоким дамы декольте,
Читают вслух одни сонеты
И нет там места простоте…

А что ж она: глаза прищурив,
За книжкой время скоротав,
И где-то – бровочки  нахмурив,
А где-то – губочку поджав,

Читает томно, с придыханьем,
Странички нежно шелестя,
Через соломку, меж купаньем,
Пьет сок, прекрасное дитя…

И где-то там, в своих мечтах,
Как сон, сюжет воспринимая,
Она – в знакомых ей местах –
Стройна, игрива, молодая,

Бежит по полю в васильках,
Роняет веер, шляпку, бусы…
Вся, как невеста – в лепестках
И платье бело, власы русы…

Зигзагом шмель кружит над ней,
Красотка бабочка – вся в пёстром,
Теченье сладких летних дней,
В красивом мире, только постном…

Её же знаю я другой…
Другой девчушкой, не из книжки,
Летящей с ветром, неземной,
И с волосами - сродни вспышке…

В её влюбляются легко,
Себя, сжигая лишь для света,
Уходит пламя высоко,
Но нет тепла, как и ответа:

Что делать и как дальше жить,
Или начать другую книгу
Читать, а после полюбить,
Создать и чувства, и интригу…