Высоцкий

Помню детство: к нам гости приходят -
Сослуживцы отца, скромный стол;
Мужики ведут разговоры,
Рассуждают о том, о сем.

Выпьют малость, с балкона покурят,
Потом включат магнитофон,
И оттуда звучит хриплый голос -
То смеша, то напряжно, как стон.

Пленок несколько было дома.
Но включали почти всегда
Ту, одну - конечно с Высоцким,
Видно, всех за живое брала.

Непонятны тогда мне были -
Пацану - его песен слова.
Но, с годами, все стало ясно,
Что влекло к ним друзей отца.

В этих песнях - вся правда жизни,
Русским сказана языком;
В этих песнях - любовь к Отчизне,
Не трибунная, с матерком.

В этом хрипе - то, что не пелось
На парадных концертах в Кремле.
Зато было то, что хотелось
Слышать людям на русской земле.

Не нуждался он в пышных оркестрах,
Подтанцовках, директорах.
Он все делал один:
Высоцкий, хриплый голос, гитара в руках.

И большое, горячее сердце -
В каждой песне рвалось из груди,
Каждой песней и каждым аккордом
С нами он по душам говорил.

В склейках вся была эта лента
И порой невнятны слова.
Но ведь их наизусть почти знали
И была атмосфера важна.

Атмосфера Высоцкого песен -
О любви неземной в шалаше,
О друзьях на скалах отвесных,
О метущейся русской душе.

О Сереге, лишку перебравшем,
О супруге по имени "Зин"
И ее благоверном суровом,
Что не мог миновать магазин.

О застрявшем, заглохшем "МАЗе",
Подлых происках главврача,
О вдове, приютившей смутьяна,
Натворившего дел сгоряча.

Каждый в песнях Высоцкого видел
То себя, то друзей, то врагов;
Кто любим был, кто ненавидим,
За кого жизнь отдать был готов.

Потому и находят отклик
В сердце русского человека
Эти строчки Высоцкого песен:
Он - наш Пушкин двадцатого века.