Ирония

Я его не любила. Конечно, не любила.

Ведь любящие люди не проверяют телефон каждые пять минут, правда? Не вздрагивают от уведомления, даже если оно пришло в самый неподходящий момент. Не отвечают на сообщения под душем, рискуя уронить телефон.
Любящие, наверное, не ждут встреч с таким упорством. Не поддерживают так отчаянно. Не смотрят в чужую тьму, будто в зеркало.


Я его не любила.

Просто была рядом. Слишком часто. Слишком долго. Слишком искренне.

Я его не любила?..
Ну конечно нет. Просто что-то ещё.
Что-то вроде хронического синдрома «а вдруг ему правда нужна моя помощь?».
Что-то вроде навязчивой привычки быть спасательным кругом — даже когда тебя об этом не просят. Что-то вроде спортивного интереса: «А смогу ли я выдержать ещё один монолог о его проблемах? О, рекорд — 47 минут без перерыва!»


Я не любила. Я просто тренировала выдержку. Как буддийский монах, только вместо медитации — бесконечные переписки. Как спортсмен, только вместо марафона — марафон сочувствия.


И если любовь — это когда ты готова слушать про чужие кризисы дольше, чем собственный плейлист, то… ладно, может, это и была любовь. Но тогда любовь — это просто особо изощрённая форма самоистязания, замаскированная под благородство.
В конце концов, кто сказал, что любовь должна быть приятной? Может, это просто такой квест: «Продержись год, отвечая на сообщения в любое время суток, и получи… ничего. Абсолютно ничего. Но зато с чувством выполненного долга!»
Так что нет, я его не любила. Я просто… проходила уровень «Сверх терпение» в игре «Как не сойти с ума, будучи жилеткой для чужих слёз».
И знаете что? Я его прошла. С отличием. И теперь могу гордо повесить на стенку виртуальный диплом: «Мастер по выслушиванию, поддержке и героическому игнорированию собственных потребностей».


Браво мне.