Мысли ручьём, запутаны плющом,
Под проливным дождем на охоту идём.
Укутаны плащом, на плече с ружьём,
Мост перейдём, брусники нарвём.
Путь всегда с желаньем жгучим —
По лесам бродить могучим.
Пусть от страха даже пучит,
Куст и так стоит пахучий.
Тучей тёмной накрывало,
Слово «мама» — одеялом.
Но погода не мешала,
Лишь бы ног не натирало.
Марш по мхам
© Copyright: Максим Самуйлов, 2026
Свидетельство о публикации №126020701317
Свидетельство о публикации №126020701317
Рецензии