Как жизнь кратка, как не живуче Слово,
Как невесомо тело в облаках,
Что видит даль да горизонт бордовый,
А взором вниз - там снеги на реках.
Да и не ждёт меня никто оттуда,
С небес, чей свод, как кровь, пурпурно-ал,
Кто мы тогда с Поэзией, откуда?
И где все те, кого я обнимал?
В душе тоска и боль тупая слева,
Что хоть ложись и тут же помирай,
Но с кем тогда моя святая Ева
Есть будет плод, осваивая Рай.
Нет, не её небес простор - стихия,
Ей бы босой да утром по траве,
Увы, февраль... Пишу тебе стихи я,
Ища твой лик в прозрачной синеве.
Как жизнь кратка...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126020609005
Свидетельство о публикации №126020609005
Рецензии