Зима вскрывает город, как конверт,
Лудит ручьев исписанные строки,
Бросает первый иней на мольберт,
Где стынут одиночества истоки.
Фонарь роняет охру на карниз,
На окнах улиц замирают лица.
И вглядываются в призрачную высь,
Где жизни новой чистая страница.
И расцветает в сумерках вокзал —
Пустых путей незримые дороги.
Там Млечный Путь ложится на металл,
Сбирая тишины замерзшей вздохи.
Иней на мольберте
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126020608774
Свидетельство о публикации №126020608774
Рецензии