Буцефал

Сколько глаз, столько и взглядов. Слов столько, сколько языков.
Изящных и незаурядных. Банальных, перешитых швов.
Всего хватает.
Можно стремиться к идеалу, пуститься с лошадью в галоп.
А можно, поджигая храмы, курить по ветру на восход.
Можно сказать: " Я ваш учитель. И поведу вас за собой".
А можно с виноватым видом давиться чьей-то похвалой.
Ты думаешь, что кто-то скажет: " Сын мой, ты выбрал верный путь"?
И что рассеется туман, и что поймешь, куда свернуть?
Ты в предвкушении дороги. Но почему-то ждешь конца.
Как всем расскажешь обо всём у пионерского костра.
И как отыщешь наконец, чего не видела толпа.
Но мы видим следы лишь тех, кто опускается на землю.
Увы, мечты и праздный смех прекрасно знают своё дело.
Будильник. По глазам бьет свет.
Хоть знаешь сколько лет проспал?
Дерзни, окликни свою тень.
И успокойся, Буцефал.
Она есть критик и отец, и та, кого ты так искал.