Как жаль, что я не Ланцелот,
И что мечом я не владею,
Мне ближе посох иудея
И грёз, искрящихся полёт.
Как жаль, что подо мною стул,
Не конь копытом рьяно бьющий,
Вокруг ни дебри и не пущи,
И я не строен, а сутул.
Как жаль, что мне за пятьдесят,
И на коня я вряд ли влезу,
И лат, сверкающих железо
Не обоймёт меня до пят.
Как жаль, что это всё слова,
И перемен уж не дождаться…
Как это всё печально, братцы.
Моя лысеет голова…
Как жаль. Но всё же иногда,
Не наяву, в пьянящих грёзах,
Я подношу Гвиневре розы,
И поступь рыцаря тверда.
Ланцелот
© Copyright: Игорь Рабштейн, 2026
Свидетельство о публикации №126020608294
Свидетельство о публикации №126020608294
Рецензии