Вектор

Отказаться нельзя. И остаться - не ход.
Выбор сна оскорбительно беден -
то ли выйти в тоске на заснеженный лед,
то ли дома застрять на обеде.

Мир вокруг суетлив. Он не хочет сдавать
мне в подарок счастливые карты.
Он не понял, что я не намерен играть
на сокровища личного марта.

Холода не пробьют даже малую брешь
в неизбывной иронии латах,
кои я надеваю заместо одежд,
из закона сбегая палаты.

И за мною плетутся бродячие псы
в ожидании верного корма,
ибо я - это четкая точка росы
для добра, превращенного в норму.

Экзистенция дней предлагает себя
как религии мрака начало,
только мне-то не нужно. По мне поскорбят,
разве, чайки с пустого причала.

А вот толпы психозных безвременно ждут
поклонения в лучиках славы.
Пусть недолго. Хотя бы десяток минут,
но с осанну поющей оравой.

Мне же это смешно, как и всякому, здесь
не нашедшему смысла в эпохе
с ординатою «тут» и абсциссою «днесь»
для живущих с девизом «все похер».

И, ступая назад, я смещаюсь вперед,
пряча в сердце чужие скелеты.
Отказаться нельзя. И остаться - не ход.
Ибо есть только то, чего нету…