Стихи приходят

Стихи приходят в тишине ночной,
вторгаются без спроса, как варяги,
поднимут в полночь, чтобы сонною рукой
быть нацарапанными в спешке на бумаге.

Они – души мятежной горький вскрик,
Они – мечты несбывшейся слеза,
в окне мелькнувший незабытый лик
и в мае прогремевшая гроза.

Их остается только записать,
Иначе наваждение растает…
Они приходят, чтобы показать,
Какое время с ними наступает,

Как облако, набухшее дождем,-
Насмешка над челом, томимым жаждой,
Когда ж осознаем, чего не ждем,
Приносят наслажденье каплей каждой.

Слова в стихе – не боле, чем слова,
Так почему одно слезой прольется,
От третьего кружится голова,
С последним сердце холодом зайдется…

Так ткань стиха – не более, чем холст
Дугой шелков пересекает небо,
И даже тот, что кожей груб и толст
Стихом влеком хоть раз бывает в небыль?

И там – в дали астральной пустоты
Вдруг соберет осколки дум порочных
И выстроит хрустальный, как и ты,
Прозрачный дом, непрочный из непрочных..

И возведет, конечно, на песке…
В фундамент сложит все пустые грезы,
Поддавшись на мгновение тоске,
Сорвет с куста все сортовые розы -

Нарвет охапку голою рукой,
И жертву крови принесет шипами,
Их лепестками путь усеет той,
Что будет розы попирать ногами.

Пусть так хоть раз один произойдет...
И вот тогда, – тогда в преддверье чуда,
пусть до души истерзанной дойдет:
за ЧТО пришли стихи, КАК и ОТКУДА…