Опять проснуться — не награда.
В углах полно ещё теней.
Душа, израненная ядом,
Не верит в обещанный день.
Всё тлен, и рынок, и монеты.
Всё суета и пустота.
Но в этой грязи — следы света,
Как будто с неба простота.
И вот висит она, незрима,
Под сердцем — вечная игла.
Не жизнь, не смерть, а лишь рифма
Того, что душу обожгла.
И улыбаюсь я сквозь боли,
Чтоб углы ночи ублажить.
Что мы? Безумцы? Божья воля?
Иль просто честно нам — не жить?
Безумцы?
© Copyright: Божен Сиянов, 2026
Свидетельство о публикации №126020607357
Свидетельство о публикации №126020607357
Рецензии