Снова о смысле

Мысли о смысле жизни,
Листья сплелись, слиплись,
Пальцы пляшут, пишут.
Души движутся, дышат.

Мы все объекты сознания,
Мы ищем чужого признания.
В нас мысли, о смысле жизни.
А пальцы, сплелись, слиплись.
(Из раннего, дата не сохранилась)


Рецензии