Мороз жег легкие в затяжке
И забирался в рукава,
Как пес покусывал за ляжки,
А за спиной была Москва.
И спирт густел и мерз во фляжке,
В землянке кончились дрова.
Звезду, примерзшую к фуражке,
Почти не грела голова.
Молясь в душе не о поблажке,
Погибнут все, все тридцать два.
Они не родились в рубашке,
Но злость их все еще жива…
Взвод
© Copyright: Олег Клим, 2026
Свидетельство о публикации №126020606688
Свидетельство о публикации №126020606688
Рецензии