Думаешь: мимо, всё мимо...
Веришь: судьбою храним...
Все мы, братишка, хранимы,
вот на кого не взгляни -
к каждому ангел приставлен,
чтобы — смертям всем назло...
Что же лежит, окровавлен,
тот, и тому — не свезло?
Что же летят похоронки,
вороны — чёрно крыло?
Что же так плачут девчонки
тех, кому так не свезло?
Думаешь: мимо, всё мимо...
Веришь... И правильно - верь!
Искренне, несокрушимо -
мимо тебя, побратима,
мимо того молодца,
мимо того храбреца
смерть промахнётся, промажет,
лоб расшибёт о броню,
скатится в мокрый овражек -
там её и схороню!
И правильно - верь!
© Copyright: Геворк, 2026
Свидетельство о публикации №126020604990
Свидетельство о публикации №126020604990
Рецензии
