Её стихия, не речь, а тихая мелодия

Её слова — не речь, а тихая мелодия,
Что прячет в нотах лунную тоску.
И слушая, душа теряет ориентиры,
Плывя по звукам в чью-то глубину.

Её глаза — две искры во Вселенной,
От взгляда вспыхивает в жилах пламя.
И в миг один, от мимолётной встречи,
В груди рождается немое знамя.

Она и вдохновит нас на поступки смелые,
Где краски мира — ярче во сто крат.
Она наполнит самый серый вечер,
Сверканьем звёзд, что раздаёт как факт.

Её искусство — в умной нежности двойной,
Как сталь в узорах шёлка, крепкий сплав.
Она — родник, что не иссякнет вечно,
И ураган, ломающий устав.

Её любовь — без страха и предела,
Как океан без берегов и дна.
Она не делит — сердцем отдает всё целым,
И в этом вся божественная суть видна.

Ей снится то, что разум отвергает,
Чрез бездну, мост её и свет во тьме глухой.
Она мечтой ту невозможность знает,
Что оборачивается самой судьбой.

Она — и тайна, и простое чудо,
И стих без рифмы, взятый с потолка.
Она — начало всех больших открытий
Финал тот тихий долгожданного звонка.

Так пусть звучит её мелодий весть,
Горит в зрачках негромкий, вечный свет.
Она — основа, воздух и ответ,
На что-то главное, чего на свете... нет.

Её слова — не просто буквы в ряд,
А тихий ветер, что по струнам бродит.
Они и ранят, и лечат во стократ,
И в забытьи душа о них выходит.

Она подарит краски, и оттенки,
Простому дню — таинственный секрет.
В её руках и ветер — жёсток и нежен,
И тень хранит исчезнувший рассвет.

Она — стихия в бархате и шёлке,
Ручья покорность, вьюги своеволье.
В её душе — лазурные просторы
И океана тёмного раздолье.

Любить и без остатка — значит жить,
Сгорая, превращаться в чистый свет.
Любовь её — не просит, не простит,
Она — как воздух. В ней иного нет.

И невозможное в её ладонях
Становится сюжетом для судьбы.
Из простого праха, рождает звёзды,
Что и дворцы возводит из сгустка тьмы.

Так пусть же эта весть безгласно льётся:
В ней — солнца свет и первозданный звук.
Она — начало. Тайна. Жизнь и пропасть.
Неисчерпаемый, живой родник вокруг.