Нет строчки давно - и тошно от фраз,
А кто-то свой 680-й штамп в блокнот вписал,
Без боли, без дрожи, без мысли в глазах,
И всё же - "поэт"! Как же слух не устал?
Поэт? До какой ты поэт, объясни,
Если в каждом твоём вертограде - одни пустоты,
Где рифмы шуршат, как сухие листы,
А за ними - ни зорь, ни воды, ни земли.
Ты стихоплёт, брат, не более, к черту!
Твой счётчик - не подвиг, а просто счёт.
Поэзия - не конвейерный пот,
Не тираж, а взрыв, что рождается где-то...
Где соль на губах от немого "люблю",
Где в сломанном слове - последняя честь.
А ты лишь шуршишь, заполняя тетрадь, -
Увы, даже Бога таким не разжалобить.
Считай до тысячи, если охота,
Но истинный стих - он не в цифре, а в сломе,
В том, как обрывается голос в истоме...
А ты - лишь скрип пера. И душа - небогата.
Поэт или стихоплет кто ты?
© Copyright: Кирилл Старовойтов, 2026
Свидетельство о публикации №126020600466
Свидетельство о публикации №126020600466
Рецензии