Что это было, что делает сном,
Что он, этот воздух, наполнил в океане?
Что это будет, что вновь под дождем,
Что днём так же больно, как грёзы в тумане?
Ведь я наконец-то сломаю полет,
И буду играть с вертолетами в ящик.
Зачем делу - время, а крылу - самолёт?
Зачем говорят мне, что я не обманщик?
Неважно, что точки сменя;т запятыми,
И в небо чуть резче врезается мгла.
Забудутся те, тех когда-то крутыми
Считали со знаками, с пеной у рта.
И всё, в небосводе загораются тучи,
Их лики всего распрекрасней на миг.
Когда-то ломали, теперь - страшно очень.
И книги все сжечь под философов крик.
Что это было, что делает сном...
© Copyright: Никита Макушев, 2026
Свидетельство о публикации №126020604485
Свидетельство о публикации №126020604485
Рецензии