Я снова взял в руки ножницы
И порезал ту красную нить.
А потом — руки, ноги, ключицы…
И, истекающий кровью, я начал шить
Историю о том, как закончил жить,
Как покинул земную твердь
И как обнял великую смерть.
Эту боль ничто не передаст.
И только пропасть в ночной тишине
Меня никогда не предаст.
Тот гул в лесной вышине,
И скелет в морской глубине —
Услышат во мне не мечтателя,
А того, кто убил в себе писателя.
В ультрамариновом эфире
Зефиркой плавала растущая луна.
И в васильковом, светящемся сапфире
Я увидел отраженье слабого, никчёмного пацана.
И мою шею режет кинжалом холодная весна.
И почему-то мне совсем не больно,
Но я пытался вырваться крамольно.
И когда она уйдёт, оставив меня —
Истекающего кровью шкета, —
Я захочу умереть, никого не виня.
И в мои глаза болотного цвета
Солнце заливает луч яркого света.
Тогда я увидел их нелепые рожицы
И снова взял в руки ножницы.
Я снова взял в руки ножницы
© Copyright: Альберт Васильков, 2026
Свидетельство о публикации №126020600426
Свидетельство о публикации №126020600426
Рецензии
Заглянул на минутку и не заметил как читаю уже 5-й или 6-й стих... Затягивает. Интересный стиль. Здорово и тревожно!
Руслан Семаев 13.02.2026 12:32 • Заявить о нарушении
Руслан Семаев 13.02.2026 12:32 • Заявить о нарушении