Вечерняя ковка

Я вечером по улицам, гуляя с псом,
Сминая снег, хрустящий под ногами,
Иду и молча думаю о том,
Зачем гонюсь за дерзкими мечтами?

Стреляю, попадаю в молоко.
Бегу вперед, как в упряжи кобыла?
Легко ли мне? Пожалуй, не легко,
Но жизнь об этом вроде как забыла.

Меня кидает щепкой по волнам,
В пинг понг играя лучшими годами.
- Зачем и надо ль мне это, мадам?
Она ответит вьюжными снегами.

Иду по улице, мороз мне щиплет нос,
И щеки колет, подвывая, ветер.
Какой же чёрт меня сюда понёс?
А мысли в голове рычат, как Цербер.

Мне холодно, у них же жаркий спор
О том зачем я вновь берусь за дело,
Что было хобби лишь до этих пор,
Но в ремесло мне превратить хотелось.

Зачем меняю кресло на гараж,
Уют на пыль и искры от металла?
Зачем опять влетаю я в вираж?
И сколько в этом есть потенциала?

И от вопросов кругом голова,
А сердце, как кузнец по наковальне
Все бьёт и бьет, кидая в горн слова,
Чтоб вылить сплав последних строк, финальных.