Двадцать второго января

Стояла тёплая погода. Не то - июнь, не то - апрель.
Ты уходила без прощаний, на полпути захлопнув дверь.
Ключи - на тумбочке остались, в душе - как будто ничего.
Москва. Рассвет. Скамья у дома. И дальше в осень… без него.
Всё начиналось так банально: по кольцевой, метро, вагон.
На остановке «Парк культуры» тебя в окно увидел он.
И заскочив в момент последний, сел рядом около тебя.
Счастливый случай. Час вечерний. Двадцать второе января.

А после - как оно бывает - заел в квартире съёмной быт.
Он вдруг тебя не замечает, проснувшись утром, не глядит.
Вы как бы - врозь, но как бы - вместе. Ну, то есть сами по себе.
Зарывшись в плед на старом кресле, ты отдавалась тишине.

Присев у вашего подъезда, в последний раз взглянула ты
На три окна с карнизом ржавым, где жили чувства и мечты.
И вдруг прошло затменье в сердце. Какою глупой ты была!
На лифте вверх. Входная настежь. Он ожидал… и ты пришла.

P.S.
На крыше - голуби. Послушай.
Метелью белой по зиме
Вошла любовь в пустую душу,
Назло и людям и судьбе.
Ты. Он. Мечты и этот город.
А после будет, как всегда, -
Январь, зима, разлуки, холод…
Но ты опять ответишь… ДА.