Прорастает во мне безразмерный,
Бестелесный прощальный страх.
То случится не сразу, наверное,
И, тем более, не впопыхах.
Запустив в беспилотность повыше,
Разогревшись, как русская печь.
Ты душевней, чем Бунин, напишешь
О берёзовом запахе встреч.
На какую-нибудь нынче лажу,
Что в один сочиняют присест,
Мне сорока твой текст перескажет,
Взгромоздясь на темнеющий крест.
***
© Copyright: Николай Оболонский, 2026
Свидетельство о публикации №126020603622
Свидетельство о публикации №126020603622
Рецензии