Не спрашивай поэта, как рождаются стихи...
Богат запас словарный или скуден,
Они – не от земных явлений, циклов и стихий…
Они – не отраженье чьих-то судеб…
Стихи – не послесловие бесед, свиданий, встреч,
Не факты совершившихся событий…
Они – свет озарений, воплощающихся в речь,
Наплывы чувств внезапных и наитий…
Строка к строке, как времени незримые штрихи,
Пульсируя, бегут по тонким венам…
Оторванный от Неба, как серёжка от ольхи,
Поэт живёт под током переменным.
И этот ток высокий не даёт порой уснуть,
И рвёт поэт листок бумажный в клочья,
А утром долго хмурится, угадывая суть
Тех строк, что написал прошедшей ночью…
Он смотрит, как ворона щиплет клювом лопухи,
И пишет… о ромашек белых стае…
Ты спросишь у поэта, как рождаются стихи…
Вздохнув, он улыбнётся: «Бог их знает…»
Свидетельство о публикации №126020603315
Ну что ж, любимый, может я и дура,
По барабану мне твои бла-бла,
Ведь из мента не слепишь Трубадура,
С рожденного в год синего Козла....
С уважением,
Ольга Вятская 22.04.2026 10:58 Заявить о нарушении
Мои родные мама и сестра тоже не верили, что я пишу стихи, говорили, что это не мои стихи, так что мне это знакомо ))
Спасибо Вам!
Всего доброго!
С уважением,
Алевтина Маркова 22.04.2026 15:54 Заявить о нарушении