Не спрашивай поэта, как рождаются стихи...
Богат запас словарный или скуден,
Они – не от земных явлений, циклов и стихий…
Они – не отраженье чьих-то судеб…
Стихи – не послесловие бесед, свиданий, встреч,
Не факты совершившихся событий…
Они – свет озарений, воплощающихся в речь,
Наплывы чувств внезапных и наитий…
Строка к строке, как времени незримые штрихи,
Пульсируя, бегут по тонким венам…
Оторванный от Неба, как серёжка от ольхи,
Поэт живёт под током переменным.
И этот ток высокий не даёт порой уснуть,
И рвёт поэт листок бумажный в клочья,
А утром долго хмурится, угадывая суть
Тех строк, что написал прошедшей ночью…
Он смотрит, как ворона щиплет клювом лопухи,
И пишет… о ромашек белых стае…
Ты спросишь у поэта, как рождаются стихи…
Вздохнув, он улыбнётся: «Бог их знает…»
Свидетельство о публикации №126020603315
Какие образы!!!!Круть!!!) ❤️)))Я сразу же посвятил тебе подборочку стишей про Поэтов!!!!Улыбнись,моя дорогая снежному утру и моим "мукам творчества"!Обнимаю тебя!!!!))))
Александр Мягков 2 08.02.2026 08:52 Заявить о нарушении