Любить, как Маяковский

Можно я тебе прочту свой стих?
Он будет о тебе.

О покорности и воли, что затеряла в кружевном я рукаве.
О том, что строк сонета и белого стиха не хватит в баловстве.
О том, что любовь - то притча, что гласит о мастерстве.
О молве вокруг нас, о беспощадном торжестве.

О том, что в квартирке поглощенной гласом пьяненьких гостей,
Для меня - меня не стало. Вот только ты - восстала.
Одержимость. Беспокойство. Ответ то на вопрос почему меня жизнь так быстренько сослала.
Туда, где рыщут смысл в пустоте потерявшие покой.

И беспощадный вой меня уносит в новизну,
Ведь тебя увидя, я поверила в весну.
Я перехожу порог - я перехожу черту! 
И может скажу я вновь начистоту: тебя вкусивши - вкусила я погибель.
Я тебе читаю свои строки, не замечая чужих слез,
Ведь равнодушие твое мне ближе. Для тебя я на рисунках буду - пёс.

Для тебя я буду вечной памятью о складном. О том, что пишется рукой.
Для меня ты будешь - хладным словом, что молвится толпой.
Для тебя буду я письмом, что твою душу покорить пытается.
Для меня ты будешь - тем, что в моей голове истошно мается.

Я читаю вслух тебе не «Облако в штанах».
Я читаю о тебе, ведь ныне до тебя все - в нелюбимом мне вине ядом растворилось.
И как бы я на маузер не злилась, дело сотворит товарищ мой на поражение. Знаю, я увы, такое выражение «Любить, как Маяковский».