Стихи должны быть глуповаты,
Так Пушкин-гений говорил.
Быть может, чудом виноваты,
Что бог нас в храм судьбы впустил.
Поэзия - лишь мыслей думы,
Душа ей высказать спешит,
Порой мечты её угрюмы,
Змеёй вползают из-под плит.
А рифмы - россыпь изумрудов,
Загадочностью сот пленя,
Блестя оттенком перламутров,
Оттачивают стих звеня.
Бегут ручьём прохладно-чистым,
По бугоркам, минуя пни,
По пледам нежным и волнистым
Зажечь стараются огни.
Стихи - они, кусочек сердца,
Любовь там плещется без дна.
Небесная открыта дверца
Туда, где свет и тишина.
Где ты - наедине с собою,
За окнами цветёт весна.
Не кажешься другим смешною.
Что чаще всех лежишь без сна.
Поэзия пусть глуповата,
Считаю, Пушкин поддержал:
С улыбкой нежной, виновато,
Мне виртуально руку сжал...
Меня сам Пушкин поддержал...
© Copyright: Раиса Нигаматзянова, 2026
Свидетельство о публикации №126020601484
Свидетельство о публикации №126020601484
Рецензии