Страх

В его потемках необдуманных
мы видим образ ненадуманный,
в тревоге чувств и обострения,
ссылаясь гневом утешения его.

Боимся двинуться в движение,
не видим ничего всех мыслей,
терзаем из порядка и в бардак,
чтоб не задеть себя в порыве.

И боремся всегда без сомнения,
в надежде ощутить свой страх,
чтоб сделать новые видения,
в попытке разбежаться в яму.

Не находя в ней ничего вообще,
глотая тенью без порядка мира,
в котором держим позыв себя,
чтоб осчастливить хоть сейчас.

Но только лишь заносит миг
в своём порыве удивления,
не находя ответа в определении,
что так искали, не смотря о всем.

Несутся наши долгие течения
багровой слизи на окне дождя,
так утопающего в своей воде,
в которой много тайн по мере.

Быть может, не сдадутся все,
кто без сожаления страстился,
давя всей злости в потехи лени,
и углубляясь в жизни сбитой.

Неся свой дикий вопль по лире,
уходишь, не сбегая в чаще душ,
что ловят грёзы все, какие есть,
чтоб осадить тебя в моменте.

И ты, запутавшись во всех делах,
стремишься снова попасть туда,
дабы унять всю боль забытую,
что так скрывала однозначно.

Тебе не хочется быть никаким,
вникать во всю палитру пира,
съедая часто звуки в немоте,
и окрыляя ужасом в потоке.