Обрыдло

В крутых виражах

Не слышно эха, нету тени.
От солнца жёлтое пятно.
Сегодня знают – Пушкин гений,
при жизни думали – никто,
а он писал стихи, романы –
“Онегина” нам подарил.
Его теперь признали страны,
Дантес французский застрелил.

Свобода слова безусловна
в произведении всегда,
должна быть взята за основу,
наполненным оно тогда
предстанет перед взором вашим,
цветными гранями Души
и настоящими стихами –
они тем будут хороши.

Я не востребован. Бываю
напорист больно иногда.
Но всё же знают на Алтае
посёлки, сёла, города,
что есть такой Сергей Сорока
и что Поэтом мнит себя,
как будто бы он без порока
и безупречная судьба.

Стихи, не сочиняя, пишет,
записывает по утрам,
когда спокойно, ровно дышит,
дневной не начат тарарам
и не пошли ещё трамваи,
автобусы все в гаражах.
Я на такси вот по Алтаю
в крутых витаю виражах.


Обрыдло

Писал бы лучше ты о тыкве
и в танке чуть как не сгорел.
К пассажам ленинским привыкли
с обилием врагов и стрел.

То Маяковский изощрялся
поднять его на пьедестал.
И ты за то же тоже взялся
и разжигаешь вот запал.

Всё революция и Ленин…
…обрыдло нам о том читать.
Позором вписана в мгновенье.
Пока просвета не видать.

Большевики опять воюют
с цивилизацией Земли.
В стране по-прежнему лютуют,
клянутся людям вновь в любви,

а сами люто ненавидят
своей страны давно народ.
Платформу красную кто сдвинет,
где на уроде вновь урод?