На труд ты пишешь о себе,
На день по пустоте хранит -
Модель искусства - сложный вид,
А пробивается к земле
Лишь только ад, он говорит,
Что занят чувством о душе,
Что свет искусства в том хранит
И сердце проз о долгий вид.
По чёрной степи в нас ушла
Из страха - боль и с нею гниль
Понурой спеси видеть ниц -
Похожий день и стаи птиц..
Лишь оказавшись за бортом -
Ты верил в ад понурый тот,
Он занят был в душе своей
И целый день искал потери..
Мочил судьбы скупые сны,
За морем стиля в прозы слов,
О долгий ход он был готов
Отдать придирчивые сны.
Ты отдыхаешь в прозе сам,
А дух твоей фортуны мал,
Он ищет ад, чтоб говорить,
Как занял душу он - творить,
Иметь пути из смерти ниц,
Искать мотив до стаи птиц,
Что чёрной роскошью манят
Сегодня в сердце лишь - меня..
Занят в душе
© Copyright: Анна Атталь-Бушуева, 2026
Свидетельство о публикации №126020508090
Свидетельство о публикации №126020508090
Рецензии