До блика, до тени... храните минувшее лето,
Гербарием хрупким в заброшенных чьих-то домах.
Любовь — это тихая музыка позднего света,
Застывшая эхом на ваших безмолвных губах.
Не прячьте печаль — в ней мерцает предутренний иней,
Как ломкий узор на прозрачном и тонком стекле.
Мы чертим пути среди зыбких и тающих линий,
Чтоб памятью стать на остывшей, уставшей земле.
Прощайте легко... пусть разводятся сонные руки,
Как лодки уходят в полночный и мягкий покой.
Здесь два отраженья в зеркальной и долгой разлуке,
Где берег один, но омытый холодной водой.
И нежное кружево слов осыпается пылью,
Листвою в саду, где замолкли уже соловьи.
Мы стали легендой, мы стали несбывшейся былью,
Забыв на пороге прощальные слезы свои.
Минувшее лето
© Copyright: Алексей Голубев 55, 2026
Свидетельство о публикации №126020507353
Свидетельство о публикации №126020507353
Рецензии