На башенках готического замка луна рисует жуткие узоры. Нас узы слишком крепкие связали любви, печали, славы и позора. Не ты ли бог, единственный в округе? Судья? Палач? Не ты ли провиденье? Когда протянем мы друг другу руки, то не отбросим ни малейшей тени. В орешнике заплачет канарейка, на тонкой шейке распуская перья, я плащ свой чёрный запахну скорее – пронзает холод от святого пенья. Но это лишь иллюзия, и только – меня давно покинули все чувства, а грань миров становится всё тоньше. Спроси меня, чего сейчас хочу я?
Кровавых оргий, чтоб меня ты мучил, прикосновений вечности к запястьям? Благодарить ли мне счастливый случай, позволивший не целовать распятье? Не обернуться ль мне летучей мышью, чтоб на плече властителя усесться?.. Никто призыв полночный не услышит, ведь господин мой не имеет сердца.
На башенках готического замка...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020506837
Свидетельство о публикации №126020506837
Рецензии