Пьеро
То стервенея, то шаля, в камине прорастает пламя. В дождливый вечер тополя, чьи ветви, словно пальцы ламий, скользят по мокрому стеклу, рисуют жуткие узоры. А сказочник – ужасный плут, концовка выглядит позорно, и нужно всё переиграть, начав хотя бы с середины. Томатный сок течёт из ран занудно, блекло и рутинно. В унылой серости к утру весь мир, похоже, затерялся. Мне кажется, напрасный труд сидеть судьбе за старой прялкой, над городком довлеет рок, смерть притаилась очень близко. Но правда в том, что я – Пьеро и опускаются кулисы. Никто не умер, сущий бред все эти странные виденья, не прекратится в ноябре поток зловещей светотени, где я стою у рампы нем, уставший от интриг повеса. И только белый чистый снег даст новый шанс поверить в пьесу.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020506589
Свидетельство о публикации №126020506589
Рецензии