Вечером На Погосте

Лесной ручей, что шепчет древний сказ,
Про эльфов, нимф и духов вековых.
И лунный свет, что проникает в нас,
Сквозь кроны сосен, сумрачных, немых.

Там, где туман, как призрачный покров,
Скрывает тропы, что ведут во мрак.
И каждый шорох – тайный чей-то зов,
Что будоражит в сердце тайный знак.

Там, где мерцают светлячки-глаза,
И шепот трав – как древний манускрипт.
Где в каждом камне дремлет бирюза,
И каждый лист хранит свой тайный крипт.

Там, где деревья – стражи вековых,
И корни их – словно вены под землей.
Где слышен смех созданий неземных,
И воздух дышит сказочной игрой.

Там, где душа, забыв о суете,
Внимает эху призрачных веков.
И ищет отклик в этой красоте,
Среди теней и призрачных цветов.

Там, где печаль, как легкий ветерок,
Касается усталого лица.
И каждый миг – как пройденный урок,
Что не имеет своего конца.

Там, где могилы, скрытые листвой,
Хранят секреты позабытых лет.
И каждый стон – как приговор живой,
Что не найдет спасения и свет.

Где тени, словно призраки, скользят,
И воздух стынет от немых молитв.
Где мертвецы в безмолвии лежат,
И каждый шорох – эхо их обид.