Из осеннего дневника

А сентябрь пришёл  обнажая задумчивость леса,
Заклинания  лета  холодному ветру шепча,
И уже долог путь от заката, увы, до рассвета,
Догорела янтарного августа чудо свеча.

Но ещё по  оврагам  туманная  прячется тайна,
Что утратила ключик волшебной   зари золотой,
И в бегущих ручьях, почему-то мелодия Гайдна,
Всё звучит и звучит, словно плачет о прошлом гобой.

Расставания, знаю, случается с каждым.  Однажды,
Постучится к нам в двери без видимых глазу причин,
И ты грешник иль праведник, это, поверти, не важно,
У неё и от рая  и ада за поясом в связке  ключи.

И метель декабря вслед за ней побежит торопливо,
Ни о чём не жалея, в ночи, ни о чём не прося,
И забудутся беды, и то,  как мы были счастливы,
И как верили сказке из  детства о трёх поросят.

И увидим, поймём,  что нас ждёт там за  проблеском неба,
И покажутся тёплыми нам декабря холода,
И окажемся здесь, где никто никогда из нас не был,
И с молитвой прощения к Богу, увы, опоздал.

И сюжеты из жизни вдруг вспыхнут отчётливо, ярко,
И захочется жизни минувшей хотя бы глоток,
Поцелуй предрассветного  летнего  старого парка,
И на тропке к ручью обронённый любовью цветок.

Но прошла, миновала пора золотых пасторалей,
Среди сотен таких не придуманных жизненных лет,
Мы сюжеты свои, не стыдясь ничего, отыграли,
И нас ждёт,  не разыгранный  небом последний сюжет.