Ордена из жести

В стране, где каждый — Тютчев и поэт,
Где сервер стонет от избытка строчек,
Приходит в почту радостный привет:
«Вы — гений, наш бесценный одиночка!»

О, этот термин — vanity awards!
Торговля эгом в глянцевом обличье.
Писатель рад, и весел он, и горд,
Не видя в том комичное величье.

Медаль «Наследие»? «Поэт года»? Да!
Звучит весомо, бронзой отливает.
Но есть нюанс: за это господа
Самим себе счета и выставляют.

Купи страницу, выкупи тираж,
Оплати сборник, взносы и банкеты —
И вот готов лирический кураж,
И ты в ряду «избранников» планеты.

Там тысячи таких же «золотых»,
Номинантов строй, идущий за значками.
А на просторах сайтов сетевых
Торгуют славой, словно калачами.

Не важно, что поэзия — вода,
Что рифма «кровь и любовь» в каждой строчке.
Конвейер не заглохнет никогда,
Пока есть те, кто жаждет полномочий.

Диплом в багете, на груди металл,
Жена в восторге, теща в умиленье.
Но кто же эти вирши прочитал?
Кому зашло твоё самосожженье?

Индустрия тщеславия жива,
Она сосёт ресурс из графомана.
Ей не нужны бессмертные слова,
Ей нужно лишь шуршание кармана.

Там Пушкин  взирает с высоты
На этот цирк, на эти «номинации».
Где вместо настоящей красоты —
Лишь суррогат и жажда апробации.

Но стих живой не жестью подтверждён,
Не грамотой, купленной в рассрочку.
Он в муках и в молчании рождён,
А не за взнос за каждую-то строчку.