Первый снег на рукаве

Январь стоял сухой и строгий,
Морозил камни мостовой.
Но выпал снег на полдороге,
Укрыв Басманную фатой.

Совсем чуть-чуть, пером крылатым,
Коснулся стынущей земли.
И кто-то, скрытый за бушлатом,
Оставил след в седой пыли.

Обычный шаг, размер стандартный,
Подошва с рубчиком простым.
Он шёл маршрутом не азартным,
Сквозь городской, тяжёлый дым.

Наверно, думал об усталом:
О деньгах, ссорах и делах.
И мир казался слишком тесен,
Без выхода, без края в нём.

И замер он, не понимая,
Что изменилось вдруг вокруг.
Не звук, не свет — но что-то рядом,
Как первый снег на рукаве.

Здесь след исчез. Не затоптали,
Не стёрли шины колеса.
Как будто крылья вырастали,
Зовя бродягу в небеса.

Он просто вспомнил, что он — вечен,
Что тяжесть тела — лишь обман.
И путь земной, став невесомен,
Уплыл в сиреневый туман.

Был человек — а в дымке белой
Растаял, крыльями взмахнув.
А снег всё падает, кружится,
Над опустевшей мостовой.


 P.S.
Однажды в Контакте  я увидела небольшую миниатюру поэта с уникальным художественным голосом — «Следы обрываются».
У меня перехватило дыхание: всего несколько строк, а во мне будто открылась потайная дверца. Там были Старая Басманная, тонкий снег, цепочка следов… и — обрыв. Как будто кто;то взлетел.
Я долго сидела, глядя в экран телефона, а потом поняла: этот текст не отпускает.... И родились строки — как эхо, как полёт вслед за тем, кто
 оставил след на снегу...