Родная земля

Девятнадцатый  век
                был  богат  на  таланты,
Сколько  чудных  открытий,
                бессмертных  стихов!
То  не  просто  таланты –
                Маэстро!  Атланты!
Всё  развеялось  вмиг,
                словно  запах  духов …

Кто  сегодня  поэт?
                Кто  сегодня  писатель?
На  слуху  мастера
                бесшабашной  попсы.
Ведь  читает  и  слушает
                зритель,  читатель,
А  с  экранов  поющие
                скачут  трусы.

Мир  на  век  постарел,
                и  состарились  грёзы,
Стало  модным  носить
                золотые  кресты,
Храмы  всюду  растут,
                как  грибы  под  берёзой,
Что  искать  в  них  теперь,
                коли  души  пусты?

Чем  прославишь  страну,
                молодых  поколенье?
Что  оставим  в  наследство
                мы  после  себя?
Ждёт  с  надеждою  нас,
                ждёт,  как  мать,  с  нетерпеньем
В  край,  знакомый  до  боли,
                родная  земля!

Мчимся  слепо  куда-то,
                не  видя  дороги,
Ты  уж,  Господи  правый,
                заблудших  прости,
Только  следом  бредут
                беспокойство,  тревоги,
От  родного  порога –
                к  забвенью  пути …