Ответов нет

Желанье есть – бутылку водки
Открыть и выпить из горлА,
Читая суточные сводки
О стаях их – БПЛА,

Что вновь летают над Россией.
А почему б не полетать?
Но, как-то это некрасиво
И несерьёзно, вашу мать!

Быть может где-то там, в Севильи,
Смотрелось это б хорошо,
Коль над тобой, раскинув крылья
Летал какой-нибудь горшок,

Для развлечения – не боле.
Нет, лучше птичий, всё ж, полёт.
Но грудь сжимается до боли,
Завидев в небе грозный бот

С прицелом, камерой и пушкой
Или с гранатой, наконец,
Чей гул ты чувствуешь макушкой
Ещё мгновенье и пипец

Тебе ли, мне или кому-то –
Не важно, в общем, всё равно.
Лишь над столицей тихо. – Круто!
А нам, холопам, всё равно…

Ведь не холопское же дело
По вечеринкам в неглиже…
О, как всё это надоело
Стократ, немыслимо уже!

Как надоели эти сводки:
Полсотни, сотня и за сто…
Мы все в одной потонем лодке
Иль кто-то свалит, если что,
 
Когда пронюхают суть дела?
Кому-то нужен полный крах?
Как это действо надоело!
Но власть – всегда не при делах…

Что ж, целей видно много, сука,
Там – наверху и здесь внизу.
Недаром лебедь, рак и щука
Тот воз по-разному везут…

Скрипит пока ещё телега,
Холопы тащат пароход…
Ни денег нет, ни даже снега,
Ни радости под новый год.

Пока мы дремлем – всё на месте
И нет ни края, ни конца…
И сколько будет так? Лет двести?
Внутри Садового кольца

О том догадки строят точно,
Но нам о том не говорят.
Всё это мерзко и порочно,
Что с нами, в общем-то, творят.

Мы все живём как тот Герасим,
Что утопил свою Му-Му.
Последний доедаем, квасим
В такой стране…   А почему?

Глобализация.  Давосы.
И в Незалежной тьма дерьма…
Ответов нет – одни вопросы…
Вот только б не сойти с ума…

17 декабря 2025 г.