Хейтер

Хейтер — он такой: маленькая гадина,
Присосётся, как клещ, к чужой картине.
Едкий, словно дуст, — на нём не выживет блоха,
В зрачках — пустота, в душе — кромешная мгла.

В мыслях — лишь одна стезя:
«Я — главный, а другим нельзя!»
Слова извергает, как вулкан,
Но суть его — бестолковый баклан.

Ты читаешь, пытаешься понять
Этот хаос, эту муть опять.
Фронт ошибок — целый батальон,
Он трудился, пыхтел — а в итоге лишь обман.

Сидит у экрана, юнец прыщавый,
Очки поправляет, взгляд его лукавый.
От злобы стёкла очков расширяются враз,
Он — «гений», «моралист», а в душе — глист.

Непонятна его судьба, зачем жизнь дана?
Он лишь червь обыкновенный, чья карма уж близка.
Прилетит бумеранг, и вот итог:
Станет никчёмным — и прощальный звонок.

Бойся, паразит, своих ядовитых слов!
Бумеранг не знает милости и сроков.
Тишина. Горький привкус пустоты.
И ни рук, ни слов — лишь тени темноты.