Скучные письма

На стене висит плакат с фразой:


Не бери чужую тьму на себя. Пока ты её не принял, она остаётся у того, кто с ней пришёл.

Чхве Чивон ;;;


Чха Сик- парень одиночка, который любит уединение и он уже привык, жить так , как живет... Со своей жизнью он находится в гармонии... Он умен... Сообразительный... Ответственный...
У него почти нет друзей, но много знакомых, с которыми много хороших приятных моментов... Но чаще всего телефон его молчит... Его не спрашивают, как дела...

Но иногда он получает письма с упреками...


Чха Сик:

Я спокоен, меня не нужно судить...
Тем более, когда порог дома без следов от обуви..
И к почтовому ящику я уже перестал ходить,
Дорога заснежена к нему, снежной гладью , как у проруби...

К которому редко кто ходит. Вода есть в каждом доме,
Как и то, что делает , человек , в ночном пространстве...
Кто-то спит, а кто-то строчит письма, в полудреме,
Перебрасывая ответственность и вину, в режиме постоянства.

Ведь написал и забыл... Это другому думать, как с этим быть.
С тем , что написано в этих письмах. Я знаю...
Мне даже не объяснить , мне можно их не читать...
Их содержание понятно мне, итак... Я предполагаю...

В них нет обычного привет друг, как дела?
Как проходит сегодня день? Что заинтересовало?
Какая книга, была прочитана тобой вчера?
Что душу , в тихие вечера, волновало...?

Но я спокоен...

Стою , сижу... Раздумываю, что с этим делать.
Но, я не в чем не виноват, простите,
Если бы писавшие это, приходили и спрашивали, как живешь?
Но полгода молчания , а позже получая "письма шальные"
Привыкаешь к ним, и в душу их " не берешь".

Это просто эмоции... Когда что-то происходит не так,
Надо же ответственность , на кого-то свалить...
Или вину, потому, что у самого не получается в такт,
С предлагаемыми жизнью  событиями танцевать...

Там споткнутся... Здесь... И  возникает неидеальность,
Движения кривые,  совсем не к лицу...
Свалить вину на другого- повышает самодостаточность...
Иллюзорно... Но эта правда... Как чистое крыльцо...

Но эти письма... Как пшик... Пролетевший звук...
Которому не дали набрать силу...
Грустно? Нет... Спокойствие вдруг...
Накрыло меня , с добрым веянием и посылом...

Я эти письма не рву, они в моей душе...
Лежат там, так , на всякий случай...
Но я выше, выше этого всего...
Вот и спокойно гуляю, живу... Чтоже может быть круче?


Я никому не мешаю жить и не лезу...
Так почему, что получается так...
Что получаю... С обвинением письма?
Словно сделал что-то не так...

Может их пугает мое спокойствие?
Я живу не торопясь, размеренно... Просто...
Я не идеален, у меня" свое плоскостопие".
Но мне от этих писем " не грустно "...


Может для них, эти письма важны,
Напишут и понимают, что еще живы...
Эмоции, на бумаге,  менее страшны,
Мыслей живущих в голове, примитивных...