Мечта о море

Жил человек на белом свете, всё время так, работа, дом.
Он как и все, мечтал о лете,
и шёл домой, едва с трудом.
Ему хотелось чуть отвлечься, на синем море побывать.
Да на песочке бы испечься,
и всё от лета, в общем взять.
Всю зиму он мечтал о море,
что побывает там хоть раз.
Все мысли были эти, кроме,
да вот бы съездить на Кавказ.
Увидеть там большие горы,
залезть туда, на самый верх.
И посмотреть на все просторы,
но не выходит как на грех.
Пришла весна, пора рассаду,
в горшки сажать, её не счесть.
Всё утро делал до упаду,
ведь целый год чего-то есть.
Чтобы всё это уродилось,
собрать огромный урожай.
Побольше, чтоб к нему свалилось,
большую гору, через край.
Ну всё, поехал до работы,
труба зовёт, и снова в путь.
Дожить бы только до субботы,
как тяжело, ну просто, жуть.
И снова тащит еле ноги,
идёт домой, полуживой.
Ведь так устал, и только Боги,
о нём всё знают, не впервой.
Да,...жизнь скрутила, очень сильно,
не отпускает никуда.
Как ни крути, всё здесь бессильно,
и он не едет, вот беда.
Лишь только в мыслях это море,
не получается никак.
Ну что ж, пошёл с мотыгой в поле,
и тяпкой роет как батрак.
Знать не готов он по иному,
а только дом, работа, дом.
Чтоб в жизни было по другому,
ой, что-то вериться с трудом.
Мечты сбываются конечно,
но в большинстве, как здесь, вот так.
И в них мы верим бесконечно,
но не дождёмся их никак.