Поэту
Белый полог тянет ветер, укрывает дом
И скрипят у окон ветки в солнце золотом
Ни дорожки, ни тропинки, крыши и погост
Звезды будут в синем небе и сильней мороз
Будет день, холодный зимний, а дорог здесь нет
На ресницы ляжет иней, нет друзей окрест
Только листик белый мятый на столе лежит
Он тоску твою разгладит, скука убежит
Но всего лишь на минуту ручка упадет
Станет грустно, словно лето больше не придет
Белый полог тянет ветер, укрывает дом
Вот в окно луна стучится, с ней опять живем
Но она ведь не отпустит, нарисует срок
И на листике, на белом, жаль не будет строк
Поэту
© Copyright: Екатерина Адасова, 2026
Свидетельство о публикации №126020502398
Свидетельство о публикации №126020502398
Рецензии
Хотела написать об известном поэте. Его строчки, конечно, звучат особенно трагически.
Екатерина Адасова 26.05.2026 17:47 Заявить о нарушении
Екатерина Адасова 26.05.2026 17:47 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
