Он писал на стекле непонятные символы, формы,
Словно пьяный художник, небрежно, дрожащей рукой.
Изменяя себе, и несчастье, считая за норму,
Рисовал на стекле то, что люди назвали любовь.
И была его жизнь и просторна, как светлая келья,
И была одинока, но люди любили его.
Ел он с чаем эклеры и верил в смешные поверья,
В ожиданье смотрел на закрытое шторой окно.
Я и сам был таким, и писал, и нечаянно верил,
И надеждой дышал, и вкушал вместо хлеба мечту.
Открывая ногой в своём доме размокшие двери,
Уходил и назад возвращался, как в рай, в пустоту.
Но когда в сердце жизнь беспокойною птицей стучится,
Невозможно её обуздать, хочет вырваться вновь,
И хватает руками и рвёт на кусочки страницы,
разбивает стекло - это сильное чувство любовь.
Он писал на стекле
© Copyright: Алексей Жмуренко, 2026
Свидетельство о публикации №126020409381
Свидетельство о публикации №126020409381
Рецензии