А в кого влюблён ветер?

Ему было очень легко с ней.

Она безмолвна, тиха, временами нежна, печальна и вечно одна...
Он...
Лёгкий, порывистый, холодный, летний, пронизывающий, ураганный, нежданный, злой, леденящий, сжигающий...

Он — ветер. Имя нарицательное. Он лишь минутное ощущение, которое испытал каждый. Его можно ненавидеть, а можно видеть в нём себя. Он по-настоящему свободен, он — сама свобода, вот только никто не знает, что у него есть сердце и не тронутая соблазнами душа. Может быть чрезмерно детская и стеклянная, но всё же душа.

И сколько бы ни было громких слов про путь одинокого воина, даже ветер волен влюбиться.

Так случилось, что у него не было ничего лучше, чем букет из крапивы — букет из колючих цветов. И с ним он пришёл к ней. К реке. В одно раннее утро. Солнце медленно поднималось на помост в тот час. Всё живое готовилось вздохнуть.

А он — робкий и смущённый — навек отдал ей сердце в то утро.

Ива же тогда, склонив ветви к воде, искала ответы на вопросы, что мучали её по ночам. Она никак не могла понять, почему в груди болит, почему нет сил дышать, почему страх уже не пугает...
Однако, несмотря на страх, она приняла его цветы. Она заполнила пустоту этим новым, ещё неродившимся чувством.
Правильно ли? Решайте сами...

Так ветер влюбился в иву. Влюбился искренне. Так влюбляются впервые. Ярко, страстно, как будто навсегда...

Ива любила, когда он перебирал её ветви, когда был рядом, когда по шее бежали мурашки от его прикосновений. Ей нравилось, что он любит её... Но, наверное, она не была готова раскрыть своё сердце. Ведь оно нестерпимо болело. Оно не давало покоя.
Он же помогал забыться.

Первая любовь всегда остаётся где-то внутри. Иногда достаётся, но так тщательно прячется в глубине искренних побуждений. И она всегда заканчивается. Очень больно. Больно, но чувственно.

Так было и в этот раз. Любовь умерла вместе с летом. С началом осени ива ушла в новую неизведанную задумчивость. Ей нравилось гулять в лабиринтах души. А он не мог без неё. Его сердце изнывало от одиночества... Ведь она не хотела больше, чтобы он приходил... Всё, что оставалось — смотреть издалека на то, как она угасает медленно, всё дальше отдаляясь от него.

За неделю до первого снега она уснула...

Ива вернулась к солнцу лишь с приходом весны...
Ветер не смог дождаться её. Может, он и не любил?
Когда она уснула, он всё ждал, когда она вернётся... Но проходили дни, а сон всё дальше уводил любовь...

А потом пришёл он...
Новое недосягаемое божество, что своим блеском ослепило его... Что ж, первая любовь умерла в январе.
В этом виноваты оба...

Ива же ещё ниже склонилась к воде... С тех пор её стали называть плакучей. Может, она не просто забывалась, а любила? А может, нашла новую причину, объяснение боли? Я не знаю...