Мой пульс

Где-то голые ветви замёрзших берёз
Попытался согреть снег опавший...
Я увидел картину из малых, но грёз,
Так серьёзно в дороге уставший:

Как в деревне я бегал, малой и босой,
Как любил я жевать листья липы...
Этот край гравирован моею душой,
Лучший край, край родной, незабытый.

Что же стало со мной по прошествии лет?!
Я себя хороню понапрасну
И стираю над Судостью лучший рассвет...
И закат приближаю ужасный.

Излечи меня, место, даруй снова крыл!
Как же страшно хлебнуть много боли!..
Мне здесь образ один по-особому мил,
Больше, чем позабытые роли.

Может быть, указала злодейка-судьба,
Что ещё не утрачены всё же
Ни способность любить, ни к святому ходьба,
Проносил что под чувственной кожей.

Если здесь моей Родине нужен припев –
Я готовлю и бриджи, и коды...
И однажды, для этого точно дозрев,
СтрОки новые лягут на ноты.

Всем написанным, спетым я, право, горжусь.
Посвятив тому жизнь без остатка,
Ритм строкИ отбивает спешащий мой пульс
И мелодию просит украдкой

О родном ли Погаре, о шумной Москве,
О Смоленске, а может, о Брянске?
Есть одна принадлежность родимой земле,
Что не прячется в вычурном глянце.

4 февраля 2026 г.
© Андрей Цырулик